Os Filhos de Míchkin

       Hoje, numa noite-dia, em que a temperatura da lua parece a do sol, em que a escuridão parece um ventre, os insectos estão mortos e encolhidos sobre o seu corpo à porta da minha janela, e parecem, porque mo lembraram, peixes à porta do mar que vêm a terra morrer.      Nã o entendo, onde em mim, onde tão facilmente se encaixa esta comparação, dos peixes com aqueloutros - mosquitos, moscas, e outros ainda, estes animais abstractos inimagináveis por Deus, só possíveis porque tão demasiadamente reais.      Tão mais misterioso é para mim que acho que a comparação é em tudo mais exacta do que imagino e em quase tudo uma igualdade: nisto, simultaneamente, mais incompreensível, porque se embarco no sentido que tem, logo o perco, e se me afasto, mais me aproximo.   É  do sentimento que estou perto, em nada penso.     

          Parecia-me que o voto no Chega era volátil. Não é. O voto no PSD e no PS é volátil. E isto preocupa e deve preocupar.           O voto no Chega é um voto de ódio, que se compraz na figura do Ventura. De ódio para quem ele se dirige, não nas outras em que ele eventualmente pode também bater. Pensem nisto, se uma besta primeira estiver a bater numa besta segunda que nos está a bater, embora não tenhamos de gostar da primeira besta, ajuda-nos que esteja a bater na segunda besta. A primeira besta é a besta do Ventura. A segunda besta, a que está a bater nestes votantes do Chega, que os agride, são: a esquerda e a direita que está instalada nos lugares de chefia há tanto tempo, que não transmite nem altera as estruturas de poder; quem ataca com impostos os que por razão própria querem viver com menos freios; são quem é indiferente politicamente à questão da intolerância às cores da pele de qualquer povo a certas cores, n...

Falo de tudo sem ir adentro, que falar não é como sentir. Oiço música contente e danço e bebo que nem um louco. Procuro bravatas, guerras, distrair-me, dividir-me. Fico triste com um dia de chuva e culpo a meteorologia. Procuro estar limpo, organizado. Nunca falo a mais de 3 pensamentos de profundidade. Ouvir uma música triste é como atravessar uma estrada na passadeira, vendo-o abrandar à medida que se aproxima, será que é hoje que morro atropelado pela tristeza?